Me voy como llegué

Te has ido con el circo. Qué si no? Seguro que venias camino del trabajo, con los zapatos esos que te costaron tanto (.a ver si así me duelen menos los pies, decías) bajabas la avenida. Desde un coche te habrán gritado algo. Habrás seguido, la cabecita gacha, el paso prieto. Abrían las persianas de las panaderías y.fue pan un instante el barrio entero. Pasaba la patrulla. Los camiones de la basura daban la.vuelta en un semáforo. Entonces los has visto: el.dibujo del tigre en pleno salto, del payaso llorón. Las bombillas formando sobre el remolque el rótulo. La carpa desinflada, el trapecio suspendido, esperando um peso, un movimiento, gravedad. Cómo decir que no,mujer? Ha sido pisar la pista y dar por olvidados la cafetera, el horno, las mesitas. En una de esas mesas, quedo yo, incómodo y extraño, mirando a dónde estabas [y no estás. Escucho que preguntan por ti y nadie sabe nada:" es normal, es duro este trabajo, no.aguanta todo el mundo. Qué ingenuos. Si supieran que te has ido, seguro, con el circo, que ya estarás pintándote los ojos, que te habrán encontrado nariz y zapatones a tu gusto, que llevarás dos horas intentando la mueca en el espejo. Si supieran que se te lleva el circo, que te vas igualito que viniste: así, sin avisar. 11 mayo del 2008 Nacho Artacho

hijos/3

Con Permiso de Galeano, cambiaré el nombre de Florencia. Se le escapó alguna lágrima. Con el pañuelo le sequé la cara y la soné. Entonces volví a pedirle: - Andá, decime. Me contó que su mejor amiga le había dicho que no la quería. Lloramos juntos, no sé cuánto tiempo, abrazados los dos, ahí en la silla. Yo sentía las lastimaduras que Vidal iba a sufrir a lo largo de los años y hubiera querido que Dios existiera y no fuera sordo, para poder rogarle que me diera todo el dolor que le tenía reservado. Galeano.

Qué deseas hacer?

NO hay nada misterioso respecto a la libertad de elección. Si lo deseas, lo haces, si no lo deseas, no lo haces. Rabí Nachman. La silla vacia

el canon del amor

Cuando se ama a una mujer no se toman los instrumentos para medir sus formas, se la ama con nuestros deseos y, sin embargo, hemos hecho lo imposible para introducir el canon hasta en el amor. Picasso.

Mu

he soñado con tus andares, utilizo tu nombre como de costumbre, espero tu saludo tras la escalera.... y no....no estás.

Galeano

La confundiré con otras. Le buscaré el nombre y la voz y la cara. Le sentiré el olor en la calle. Me voy a emborrachar y no me servirá de nada, pensé, y supe, como no sea con saliva o lágrimas de esa mujer.

Roy Sullivan

Roy Sullivan, guardabosques de Virginia, nació en 1912, un día siete, y sobrevivió a siete rayos durante sus setenta años de vida: en 1959, un rayo le arrancó la uña de un dedo del pie; en 1969, otro rayo le voló las cejas y las pestañas; en 1970, otro rayo le achicharró el hombro izquierdo; en 1972, otro rayo lo dejó sin pelo; en 1973, otro rayo le quemó las piernas; en 1976, otro rayo le abrió un tobillo; en 1977, otro rayo le calcinó el pecho y el vientre. Pero no vino del cielo el rayo que en 1983 le partió la cabeza. Dicen que fue una palabra, o un silencio, de mujer. Dicen. Eduardo Galeano