tag:blogger.com,1999:blog-85519671559960015412024-03-13T11:02:46.933-07:00avellaneda-santomeAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.comBlogger131125tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-10258537088593928482016-11-26T21:52:00.004-08:002016-11-26T22:06:27.942-08:00cosidos a pespunte Relaciones entre 2 personas que están (demasiado) cerca una de otra. Entre dos seres que dicen que se aman.
Intenté ponerle un cerco al amor. La historia de amor del siglo la escribí porque no pude dejar de hacerlo, la escribí para poder creer, para tener la fuerza de creer que el amor existe a pesar de todo.
A veces uno se ve obligado a luchar por su amor, sea lo que sea.
Es lo que yo he hecho con estos poemas, en la desesperación del amor.
MARTA TIKKANENAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-74671314958353271952016-11-26T21:42:00.000-08:002016-11-26T21:44:23.726-08:00La historia de amor del sigloEscribía los poemas exclusivamente para mí. Siempre ha sido esa mi manera de tratar. Cuanto mayor era la diferencia entre lo que sentía y lo que me permitía pensar, más importante se iba haciendo el luchar con las palabras y capturar lo que no se dejaba atrapar.
Marta Tikkanen
Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-71386651693296733392015-03-02T04:17:00.000-08:002015-03-02T04:17:21.561-08:00LolaLe gustaba viajar pero jamás supo hacer una maleta.Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-80756750287967296742015-03-01T05:56:00.001-08:002015-03-01T06:00:22.670-08:00citas para Bruno..... creo en tí.
Si se puede soñar, se puede lograr,
recuerda que todo esto comenzó con un ratón.
Walt Disney.
De razones vive el hombre,
de sueños sobrevive.
Miguel de Unamuno.
ves cosas y dices, ¿ por qué?
pero yo sueño cosas que nunca fueron y digo ¿ porque no?.
George Bernard Shaw.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños, porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Atahualpa Yupanqui.
un sueño que sueñas solo es sólo un sueño.
un sueño que sueñas con alguien es una realidad.
John Lennon.
no rehaces tus sueños.
¿ sin la ilusión el mundo qué sería?.
Ramón de Campoamor.
Un hombre que no se alimenta
de sus sueños envejece pronto.
Willian Shakespeare.
Mi ambición ha sido siempre hacer realizables los sueños.
Bill Gates.Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-45235015078486423722015-01-26T08:25:00.001-08:002015-01-26T08:25:38.374-08:00La cultura del terror/7 El colonialismo visible te mutila sin disimulos: te prohíbe decir,te prohíbe hacer, te prohíbe ser.
El colonialismo invisible, en cambio, te convence de que la servidumbre es tu destino y la impotencia tu naturaleza:
te convence de que no se puede decir, no se puede hacer, no se puede ser.
Eduardo Galeano
Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-24561908307838619442014-08-25T09:44:00.005-07:002014-08-25T09:46:13.511-07:00Me voy como lleguéTe has ido con el circo. Qué si no? Seguro que venias camino del trabajo, con los zapatos esos que te costaron tanto (.a ver si así me duelen menos los pies, decías) bajabas la avenida. Desde un coche te habrán gritado algo. Habrás seguido, la cabecita gacha, el paso prieto. Abrían las persianas de las panaderías y.fue pan un instante el barrio entero. Pasaba la patrulla. Los camiones de la basura daban la.vuelta en un semáforo. Entonces los has visto: el.dibujo del tigre en pleno salto, del payaso llorón. Las bombillas formando sobre el remolque el rótulo. La carpa desinflada, el trapecio suspendido, esperando um peso, un movimiento, gravedad. Cómo decir que no,mujer? Ha sido pisar la pista y dar por olvidados la cafetera, el horno, las mesitas. En una de esas mesas, quedo yo, incómodo y extraño, mirando a dónde estabas [y no estás. Escucho que preguntan por ti y nadie sabe nada:" es normal, es duro este trabajo, no.aguanta todo el mundo. Qué ingenuos. Si supieran que te has ido, seguro, con el circo, que ya estarás pintándote los ojos, que te habrán encontrado nariz y zapatones a tu gusto, que llevarás dos horas intentando la mueca en el espejo. Si supieran que se te lleva el circo, que te vas igualito que viniste: así, sin avisar. 11 mayo del 2008
Nacho Artacho Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-7078236645332289142014-04-20T09:18:00.002-07:002014-04-20T09:58:12.344-07:00hijos/3Con Permiso de Galeano, cambiaré el nombre de Florencia.
Se le escapó alguna lágrima. Con el pañuelo le sequé la cara y la soné. Entonces volví a pedirle: - Andá, decime.
Me contó que su mejor amiga le había dicho que no la quería.
Lloramos juntos, no sé cuánto tiempo, abrazados los dos, ahí en la silla.
Yo sentía las lastimaduras que Vidal iba a sufrir a lo largo de los años y hubiera querido que Dios existiera y no fuera sordo, para poder rogarle que me diera todo el dolor que le tenía reservado.
Galeano. Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-86696341655642948152014-04-16T03:08:00.003-07:002014-04-16T03:08:40.181-07:00Qué deseas hacer?NO hay nada misterioso respecto a la libertad de elección.
Si lo deseas, lo haces, si no lo deseas, no lo haces.
Rabí Nachman. La silla vacia
Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-11988787093467958162012-09-06T03:27:00.001-07:002012-09-06T03:27:31.981-07:00el canon del amorCuando se ama a una mujer no se toman los instrumentos para medir sus formas, se la ama con nuestros deseos y, sin embargo, hemos hecho lo imposible para introducir el canon hasta en el amor.
Picasso.Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-52930292416365096042012-06-10T22:42:00.000-07:002012-06-10T22:42:11.782-07:00Muhe soñado con tus andares,
utilizo tu nombre como de costumbre,
espero tu saludo tras la escalera....
y no....no estás.Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-2269785816420498442012-04-22T01:45:00.000-07:002012-04-24T23:24:30.783-07:00GaleanoLa confundiré con otras. Le buscaré el nombre y la voz y la cara. Le sentiré el olor en la calle. Me voy a emborrachar y no me servirá de nada, pensé, y supe, como no sea con saliva o lágrimas de esa mujer.Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-14056195455051239082012-04-22T01:40:00.001-07:002012-04-24T23:25:00.574-07:00Roy SullivanRoy Sullivan, guardabosques de Virginia, nació en 1912, un día siete, y sobrevivió a siete rayos durante sus setenta años de vida:
en 1959, un rayo le arrancó la uña de un dedo del pie;
en 1969, otro rayo le voló las cejas y las pestañas;
en 1970, otro rayo le achicharró el hombro izquierdo;
en 1972, otro rayo lo dejó sin pelo;
en 1973, otro rayo le quemó las piernas;
en 1976, otro rayo le abrió un tobillo;
en 1977, otro rayo le calcinó el pecho y el vientre.
Pero no vino del cielo el rayo que en 1983 le partió la cabeza.
Dicen que fue una palabra, o un silencio, de mujer.
Dicen.
Eduardo GaleanoAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-26931244454429880532012-04-08T07:06:00.001-07:002012-04-08T07:21:15.064-07:00Proverbios y CantaresXXII<br /> Cosas de hombres y mujeres:<br />los amoríos de ayer<br />casi los tengo olvidados,<br />si fueron alguna vez.<br /><br /> XVII<br /> El hombre sólo es rico en hipocresía.<br />En sus diez mil disfraces para engañar confía;<br />y con la doble llave que guarda su mansión para la ajena hace ganzúa de ladrón.<br /><br /> XLIV<br /> Todo pasa y todo queda;<br />pero lo nuestro es pasar,<br />pasar haciendo caminos,<br />caminos sobre la mar.<br /><br /><br /> XLV<br /> Morir... ¿Caer como gota<br />de mar en el mar inmenso?<br />¿O ser lo que nunca he sido:<br />uno, sin sombra y sin sueño,<br />un solitario que avanza<br />sin camino y sin espejo?<br /><br /> XLVIII<br /> Mirando mi calavera<br />un nuevo Hamlet dirá:<br />He aquí un lindo fósil de una<br />careta de carnaval<br /> L<br /> —Nuestro español bosteza.<br />¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Hastío?<br />Doctor, ¿tendrá el estómago vacío?<br />—El vacío es más bien en la cabeza.<br /><br /><br />MachadoAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-90974932327820815532012-04-03T22:29:00.001-07:002012-04-03T22:30:49.924-07:00No Volveré a ser JovenNO VOLVERÉ A SER JOVEN<br /><br />Que la vida iba en serio<br />uno lo empieza a comprender más tarde<br />-como todos los jóvenes, yo vine<br />a llevarme la vida por delante.<br /><br />Dejar huella quería<br />y marcharme entre aplausos<br />-envejecer, morir, eran tan sólo<br />las dimensiones del teatro.<br /><br />Pero ha pasado el tiempo<br />y la verdad desagradable asoma:<br />envejecer, morir,<br />es el único argumento de la obra.<br /><br />Jaime Gil De BiedmaAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-68915765086815249732012-03-25T02:28:00.000-07:002012-03-25T02:29:05.335-07:00Para míTus manos son mi caricia<br />mis acordes cotidianos<br />te quiero porque tus manos<br />trabajan por la justicia<br /><br />si te quiero es porque sos<br />mi amor mi cómplice y todo<br />y en la calle codo a codo<br />somos mucho más que dos<br /><br />tus ojos son mi conjuro<br />contra la mala jornada<br />te quiero por tu mirada<br />que mira y siembra futuro<br /><br />tu boca que es tuya y mía<br />tu boca no se equivoca<br />te quiero porque tu boca<br />sabe gritar rebeldía<br /><br />si te quiero es porque sos<br />mi amor mi cómplice y todo<br />y en la calle codo a codo<br />somos mucho más que dos<br /><br />y por tu rostro sincero<br />y tu paso vagabundo<br />y tu llanto por el mundo<br />porque sos pueblo te quiero<br /><br />y porque amor no es aureola<br />ni cándida moraleja<br />y porque somos pareja<br />que sabe que no está sola<br /><br />te quiero en mi paraíso<br />es decir que en mi país<br />la gente viva feliz<br />aunque no tenga permiso<br /><br />si te quiero es porque sos<br />mi amor mi cómplice y todo<br />y en la calle codo a codo<br />somos mucho más que dos.<br /><br />BenedettiAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-19134790692465780092012-03-20T14:43:00.004-07:002012-03-27T01:21:03.932-07:00......................................Y te leí; desbaratado el estómago ya volvías a estar en mi cabeza y dónde no es la cabeza.<br />Deseaba leerte del derecho y del revés.....leerte......leerte como tantas veces habíamos escrito.<br /><br />AvellanedaAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-43619419362085143412012-03-09T08:38:00.001-08:002012-03-20T14:56:34.878-07:00más BenedettiCERTIFICADO DE EXISTENCIA<br /> <br /><br /> Ah ¿quién me salvara de existir)<br /> Fernando Pessoa<br /><br /> Dijo el fulano presuntuoso /<br /> hoy en el consulado<br /> obtuve el habitual<br /> certificado de existencia<br /><br /> consta aquí que estoy vivo<br /> de manera que basta de calumnias<br /><br /> este papel soberbio / irrefutable<br /> atestigua que existo<br /><br /> si me enfrento al espejo<br /> y mi rostro no está<br /> aguantaré sereno<br /> despejado<br /><br /> ¿no llevo acaso en la cartera<br /> mi recién adquirido<br /> mi flamante<br /> certificado de existencia?<br /><br /> vivir / después de todo<br /> no es tan fundamental<br /> lo importante es que alguien<br /> debidamente autorizado<br /> certifique que uno<br /> probadamente existe<br /><br /> cuando abro el diario y leo<br /> mi propia necrológica<br /> me apena que no sepan<br /> qu estoy en condiciones<br /> de mostrar dondequiera<br /> y a quien sea<br /> un vigente prolijo y minucioso<br /> certificado de existencia<br /><br /> existo<br /> luego pienso<br /><br /> ¿cuántos zutanos andan por la calle<br /> creyendo que están vivos<br /> cuando en rigor carecen del genuino<br /> irremplazable<br /> soberano<br /> certificado de existencia?Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-40544469277259578922012-03-09T08:34:00.000-08:002012-03-09T08:35:08.462-08:00canjeEs importante hacerlo<br /><br />quiero que me relates<br />tu último optimismo<br />yo te ofrezco mi última<br />confianza<br /><br />aunque sea un trueque<br />mínimo<br /><br />debemos cotejarnos<br />estás sola<br />estoy solo<br />por algo somos prójimos<br /><br />la soledad también<br />puede ser<br />una llama. <br />BenedettiAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-76985661607785301302012-03-09T08:19:00.000-08:002012-03-09T08:20:26.770-08:00ay del sueño que me mantiene despierta.......Ay del sueño<br />si sobrevivo es ya borrándome<br />ya desconfiado y permante<br />y tantas veces me hundo y sueño<br />muslo a tu muslo<br />boca a tu boca<br />nunca sabré quién sos<br /><br />ahora que estoy insomne<br />como un sagrado<br />y permanezco<br />quiero morir de siesta<br />muslo a tu muslo<br />boca a tu boca<br />para saber quién sos<br /><br />Ay del sueño<br />con esta poca alma a destajo<br />soñar a nado tiernamente<br />así me llamen permanezco<br />muslo a tu muslo<br />boca a tu boca<br />quiero quedarme en vos<br /> <br />BenedettiAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-80016567256048092952012-03-06T04:04:00.000-08:002012-03-06T04:05:08.543-08:00..............................“Toda la noche he dormido contigo<br /><br /> junto al mar, en la isla.<br /><br /> Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,<br /><br /> entre el fuego y el agua”.<br /><br />Pablo NerudaAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-18625074640634510362012-02-23T03:08:00.001-08:002012-02-23T03:11:47.380-08:00Melani tomas II su sonrisa etruscaSe le notaba siempre tan firme y satisfecha q olvidé su enfermedad.... Asi de generosa,asi de grande eraAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-20509623871028224952012-02-21T04:45:00.001-08:002012-02-21T04:48:33.186-08:00Melani TomasLa esperanza tan dulce<br />tan pulida tan triste<br />la promesa tan leve no me sirve<br /><br />no me sirve tan mansa<br />la esperanza<br /><br />la rabia tan sumisa<br />tan débil tan humilde<br />el furor tan prudente<br />no me sirve<br /><br />no me sirve tan sabia<br />tanta rabia<br /><br />el grito tan exacto<br />si el tiempo lo permite<br />alarido tan pulcro<br />no me sirve<br /><br />no me sirve tan bueno<br />tanto trueno<br /><br />el coraje tan dócil<br />la bravura tan chirle<br />la intrepidez tan lenta<br />no me sirve<br /><br />no me sirve tan fría<br />la osadía<br /><br />sí me sirve la vida<br />que es vida hasta morirse<br />el corazón alerta<br />sí me sirve<br /><br />me sirve cuando avanza<br />la confianza<br /><br />me sirve tu mirada<br />que es generosa y firme<br />y tu silencio franco<br />sí me sirve<br /><br />me sirve la medida<br />de tu vida<br /><br />me sirve tu futuro<br />que es un presente libre<br />y tu lucha de siempre<br />sí me sirve<br /><br />me sirve tu batalla<br />sin medalla<br /><br />me sirve la modestia<br />de tu orgullo posible<br />y tu mano segura<br />sí me sirve<br /><br />me sirve tu sendero<br />compañera.Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-83185742354194761672012-02-07T09:47:00.000-08:002012-02-07T09:48:23.374-08:00La PalabraPablo Neruda<br />De Confieso que he vivido<br /><br /><br />…Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como perlas de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció. Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… Que buen idioma el mío, que buena lengua heredamos de los conquistadores torvos… Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de la tierra de las barbas, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.Avellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-88861266125745182402012-01-30T23:17:00.001-08:002012-01-30T23:17:47.131-08:00TeatroQueridos amigos: Hace tiempo hice firme promesa de rechazar toda clase de homenajes, banquetes o fiestas que se hicieran a mi modesta persona; primero, por entender que cada uno de ellos pone un ladrillo sobre nuestra tumba literaria, y segundo, porque he visto que no hay cosa más desolada que el discurso frío en nuestro honor, ni momento más triste que el aplauso organizado, aunque sea de buena fe.<br /><br />Además, esto es secreto, creo que banquetes y pergaminos traen el mal fario, la mala suerte, sobre el hombre que los recibe; mal fario y mala suerte nacidos de la actitud descansada de los amigos que piensan: "Ya hemos cumplido con él".<br /><br />Un banquete es una reunión de gente profesional que come con nosotros y donde están, pares o nones, las gentes que nos quieren menos en la vida.<br /><br />Para los poetas y dramaturgos, en vez de homenajes yo organizaría ataques y desafíos en los cuales se nos dijera gallardamente y con verdadera saña: "¿A que no tienes valor de hacer esto?" "¿A que no eres capaz de expresar la angustia del mar en un personaje ?" "¿A que no te atreves a contar la desesperación de los soldados enemigos de la guerra?". Exigencia y lucha, con un fondo de amor severo, templan el alma del artista, que se afemina y destroza con el fácil halago. Los teatros están llenos de engañosas sirenas coronadas con rosas de invernadero, y el público está satisfecho y aplaude viendo corazones de serrín y diálogos a flor de dientes; pero el poeta dramático no debe olvidar, si quiere salvarse del olvido, los campos de rosas, mojados por el amanecer, donde sufren los labradores, y ese palomo, herido por un cazador misterioso, que agoniza entre los juncos sin que nadie escuche su gemido.<br /><br />Huyendo de sirenas, felicitaciones y voces falsas, no he aceptado ningún homenaje con motivo del estreno de Yerma; pero he tenido la mayor alegría de mi corta vida de autor al enterarme de que la familia teatral madrileña pedía a la gran Margarita Xirgu, actriz de inmaculada historia artística, lumbrera del teatro español y admirable creadora del papel, con la compañía que tan brillantemente la secunda, una representación especial para verla.<br /><br />Por lo que esto significa de curiosidad y atención para un esfuerzo notable de teatro. doy ahora que estamos reunidos, las más rendidas, las más verdaderas gracias a todos. Yo no hablo esta noche como autor ni como poeta, ni como estudiante sencillo del rico panorama de la vida del hombre, sino como ardiente apasionado del teatro de acción social. El teatro es uno de los más expresivos y útiles instrumentos para la edificación de un país y el barómetro que marca su grandeza o su descenso. Un teatro sensible y bien orientado en todas sus ramas, desde la tragedia al vodevil, puede cambiar en pocos años la sensibilidad del pueblo; y un teatro destrozado. donde las pezuñas sustituyen a las alas, puede achabacanar y adormecer a una nación entera.<br /><br />El teatro es una escuela de llanto y de risa y una tribuna libre donde los hombres pueden poner en evidencia morales viejas o equívocas y explicar con ejemplos vivos normas eternas del corazón y del sentimiento del hombre.<br /><br />Un pueblo que no ayuda y no fomenta su teatro, si no está muerto, está moribundo; como el teatro que no recoge el latido social, el latido, histórico, el drama de sus gentes y el color genuino de su paisaje y de su espíritu, con risa o con lágrimas, no tiene derecho a llamarse teatro, sino sala de juego o sitio para hacer esa horrible cosa que se llama "matar el tiempo". No me refiero a nadie ni quiero herir a nadie; no hablo de la realidad viva, sino del problema planteado sin solución.<br /><br />Yo oigo todos los días, queridos amigos, hablar de la crisis del teatro, y siempre pienso que el mal no está delante de nuestros ojos, sino en lo más oscuro de su esencia; no es un mal de flor actual, o sea de obra, sino de profunda raíz, que es, en suma, un mal de organización. Mientras que actores y autores estén en manos de empresas absolutamente comerciales, libres y sin control literario ni estatal de ninguna especie, empresas ayunas de todo criterio y sin garantía de ninguna clase, actores, autores y el teatro entero se hundirá cada día más, sin salvación posible.<br /><br />El delicioso teatro ligero de revistas, vodevil y comedia bufa, géneros de los que soy aficionado espectador, podría defenderse y aun salvarse; pero el teatro en verso, el género histórico y la llamada zarzuela hispánica sufrirán cada día más reveses, porque son géneros que exigen mucho y donde caben las innovaciones verdaderas, y no hay autoridad ni espíritu de sacrificio para imponerlas a un público al que hay que domar con altura y contradecirlo y atacarlo en muchas ocasiones. El teatro se debe imponer al público y no el público al teatro. Para eso, autores y actores deben revestirse, a costa de sangre, de gran autoridad, porque el público de teatro es como los niños en las escuelas: adora al maestro grave y austero que exige y hace justicia, y llena de crueles agujas las sillas donde se sientan los maestros tímidos y adulones, que ni enseñan ni dejan enseñar.<br /><br />Al público se le puede enseñar, conste que digo público, no pueblo; se le puede enseñar, porque yo he visto patear a Debussy y a Ravel hace años, y he asistido después a las clamorosas ovaciones que un público popular hacía a las obras antes rechazadas. Estos autores fueron impuestos por un alto criterio de autoridad superior al del público corriente, como Wedekind en Alemania y Pirandello en Italia, y tantos otros.<br /><br />Hay necesidad de hacer esto para bien del teatro y para gloria y jerarquía de los intérpretes. Hay que mantener actitudes dignas, en la seguridad de que serán recompensadas con creces. Lo contrario es temblar de miedo detrás de las bambalinas y matar las fantasías, la imaginación y la gracia del teatro, que es siempre, siempre, un arte, y será siempre un arte excelso, aunque haya habido una época en que se llamaba arte a todo lo que nos gustaba, para rebajar la atmósfera, para destruir la poesía y hacer de la escena un puerto de arrebatacapas.<br /><br />Arte por encima de todo. Arte nobilísimo. y vosotros, queridos actores, artistas por encima de todo. Artistas de pies a cabeza, puesto que por amor y vocación habéis subido al mundo fingido y doloroso de las tablas. Artistas por ocupación y preocupación. Desde el teatro más modesto al más encumbrado se debe escribir la palabra "Arte" en salas y camerinos, porque si no vamos a tener que poner la palabra "Comercio" o alguna otra que no me atrevo a decir. Y jerarquía, disciplina y sacrificio y amor.<br /><br />No quiero daros una lección, porque me encuentro en condiciones de recibirlas. Mis palabras las dicta el entusiasmo y la seguridad. No soy un iluso. He pensado mucho, y con frialdad, lo que pienso, y, como buen andaluz, poseo el secreto de la frialdad porque tengo sangre antigua. Yo sé que la verdad no la tiene el que dice "hoy, hoy, hoy" comiendo su pan junto a la lumbre, sino el que serenamente mira a lo lejos la primera luz en la alborada del campo.<br /><br />Yo sé que no tiene razón el que dice: "Ahora mismo, ahora, ahora" con los ojos puestos en las pequeñas fauces de la taquilla, sino el que dice "Mañana, mañana, mañana" y siente llegar la nueva vida que se cierne sobre el mundo.<br /><br />Federido García LorcaAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8551967155996001541.post-24143842363033434822012-01-03T08:30:00.000-08:002012-01-03T08:31:27.910-08:00su amor no era sencilloLos detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la<br />mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. El padecía<br />claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.<br /><br />BenedettiAvellanedahttp://www.blogger.com/profile/17794012037118702720noreply@blogger.com1